A Sérafine.                                        Lien Audio

Les fous ne sont pas fous,
ils sont contre, tout contre, ils tentent.
Ils ne rendent pas compte
ils s'en contrefoutent
ils foutrent aux étoiles.
Des araignées aux plafond, ils trépignent de plein ciel
et jettent pétales écumantes en gestes éoliens.

Tout compte,
ils décantent en alambic
des plains-chants éméchés
des blessures enivrantes,
pour trancher à vif
sans pensées,
ni bleu, ni alcool.

Ils ne pansent pas leur plaies!
Ils découvrent des cicatrices,
qui s'exposent en complexes précieux
comme joyeux sexe
à l'approche
à l'attente
haletant.

Ils prennent tout leur temps,
et plus!
Dilatant les infimes ridicules,
infirmes à vous,
en monstres magnifiques, aux dents pleines,
au dehors si doux que les peurs tombent.
Comme on les fixe à l'encre sympathique de nos rêves.

Laissons les passer sous les ponts
comme l'eau froide, sur une poésie de saumon frais,
sauvage,
hissant zénith goutte à goutte de sang!

Écoutons-nous,
levant l'ancre des raisons inexorables de la colère,
chercher toujours plus loin,
plus profond,
couleur après couleur,
toile sur toile
feuille à feuille
des fous à relier.